'A RREVOLUZZIONE D' 'O MASANIELLO D' 'O CAZZ'

Nu' Masaniello ave armato 'na manica 'e fessi, tutt' 'ncazzate, armata di rabbia e livore, sono una folla, un tumulto, 'na rrevoluzzione...

Vonno attrasì dind' 'o Palazzo rriale.

Tutt' 'a cittàa' s'è arrevutata, chi chianne, chi allucca, chi cerca mazzacane pe' spaccà cape e feneste...

'Stu cazz' 'e Masaniello ave criato 'n'esercito 'e pezziente ca se sentono tutte ggenerale.

Ave fatto miracule, 'u cazzo d' 'o Masaniellone, ave fatta 'a rrevoluzzione 'nda sta città 'e mmerda de nobbili, prievute, ricchiune 'mparruccate e zoccole mbandite 'e ggiuielle.

Voleno mettere annura chella puveriella 'da principessa, se voleno fottere 'a madre riggina, voleno taglià 'a capa d' 'o rrè!

Marobnna 'e che scuncierto, c'a appaura, che traggedia!

Muorte ce saranno, la ggiustizzia popolare, finalmente, doppo anni di dolore.

E' arrivata 'a fine d' 'o munno, currite, 'uardate, fujite ...  tremmate, tremmate cumm' 'a fronne d'autunno... si site tiranne 'a capa nun arriverà a vedè 'o prossimo vierno!

Stu' Masaniello d' 'o cazzo, ne spar' 'e cazzate, essì, auffa, e quante ne spara!

Cchiù cchiù ne spara e cchiù 'sta manica 'e fessi s'arrvota appiessa a isso!

La folla 'ngrugnisce, 'o populo sbrafa, l'appaura 'ngrandisce.

E' overamente strano 'o popul' 'e chesta città. 

Puro 'o 'rre pare ca s'ave divertuto pe' paricchio tiempo appriesso 'a 'sta manica 'e fessi.

Adesso, è isso, 'o ddio ca tutte vanno prianno.

'Stu cazz' e Masaniello, c'ave addiventato 'nu ddio 'mbufaluto, nu' capopopolo, n'arringaminchioni... 

E' isso, 'nu cazzone allerta, zuzz' e 'nzivuso, c'accuminciaje tutto cumm' a 'na pazziella, pe' fessaria, 'na tarantella... mettenno mmiez' 'e uaje tutta 'sta ggente ca jeva chiagnenno mmiseria dall'eternità.

Isso,'o cazzone, 'sto Masaniello d' 'o cazzo, 'nzomma, jeva sulamente alluccanno, fujeva p' 'e vvie cumm' a 'nu pazzo, vuleva fasse 'nu nomme...

Ma era 'nu povero cristo, 'n'attore mancato, 'nu disperato senz'uochie pe' chiagne, 'nu muort' 'e famme e senza mestiere!

Jeva fujenno, se faceva 'nzeguire dalla 'fatica, ma nu se faceva mai anghiappare.

Inzomma, nun teneva ne' arte ne' parte.

Abbascio 'o puorto o chiammaveno 'o grillo parlante, penzanno a Pinocchio, chella trista macchietta, 'a mariunetta 'e 'ncoppa 'o tiatro. 

Accussì, 'o Masaniello d' 'o cazzo, jeva vestito 'a pezziente, alluccava e vulva fà rider' 'a ggente.

E chilli puverielle, ca tenevano 'nu sacc' 'e penziere, 'nu sacc' e uaje nire p' 'a capa, all'inizzio niscuno s' 'o stava ' a ssentìre.

Allora 'na sera, facette 'na bella penzata.

Tutt' 'e Masianello d' 'o cazz' c'aveno, a 'nu mumento, 'na bella truvata.

E chillo dicette accussì, 'na sera, cu' 'nnato amico d' 'o ssuoio, na specie 'e ggesucristo accapellone e zuzzuse, 'n' ato pure 'ca nun capisce 'na mazza, uno che pare che sta' penzanno come dirigere 'o munno. Dicette, 'na sera "ma cazzo, vulimme fa' vede' ca jamm' a 'cchiappà 'a cullottola d' 'o rrè? Faccimm'ammuina, arrevutamm' 'sta piazza. Facimmo vede' cumme s'abbiccia 'o terramoto. Arrevutamm' 'a città. Mettimo sott' e 'ncoppa stu regno 'e mmerda. Facimmoce senti' da tutte quanne 'e pupulane. 

Facimmo gli eroi,  famosi, importanti.

Gli eroi dei Due Mondi.

Anzi, che dduje! A nuje dduje  munne manco c'abbastano. Ce pigliammo tutt'e munne 'ro munno.

Acchiappammo 'o rre, purtammolo 'n piazza...  aizammo ammuina, facimmo 'nu fucarone...abbicciammo 'nu ppoc' 'e cristiane, quacche nobbile mettimmolo appaura, facimmoglie sentì 'o ffriddo adderet' 'e rine, n'acchiappammo 'nu ppoc' 'e quattrine...

Pigliammo a princessa e spogliammola annure, po' pigliammo a riggine e c' 'a chaivammo p' 'a via.  Assediamo 'o palazzo rriale...pigliammoce 'o rrè...

Jevano fantasticannoutt' accussi'  'e ddoje cazz' pe' 'e vvie.

Intanto scura si fece la notte, calaje nira 'n cielo la luna, senza stelle jettero 'e bastimenti pe' mmare.

Mo' avite a ssapè ca cchiù 'nu pover'ommo è disperato e cchiù s'ammocca palle e pallune.

'Nda' a cchesta città ca chiamman' 'e mmerda, ce stanno nu sacc' 'e muorte e famme ca nun ponno campà.

Ggente adddisperata, gnurante assaje e veramente incivile.

'O rrè nunn'ave maje tenute 'e scole p' 'a pupulazione.

A che cazz' serveno 'e scole?

Sulamente pe' ffa' aumentà 'e vizzie de' 'e ccriature ca, invece, aveno sulamente ji a ffatica'. 'Nu bbono patre nunn'adda fa perde 'a 'e guagliune 'e cchiù belle anne d'a vita, jettate 'ncopp' 'e libbre, a pigglia' malatie  arint' 'a 'na scola nira, china 'e fetenzie, fetusa, puzzulente e pericolante...

Ogni puver' ommo è meglio 'e 'nu prufussore.

Chille, 'e prufussore, l'omme 'e cultura,  nun credeno ' a nniente, la scienza ll'a dato 'ncapo, songhe addiventate tutti cecati. E sso' pure tutte quante puttanieri e miscredenti.

'O ddice sempe pure 'o Cardinale, ca se sente e ccunfessione d' 'o rrè.

'O pover'ommo, invece, sape riconoscere subbeto chi dice 'a verità.

'O pover'ommo c'ave 'sperienza.

'Nu disperato obbedisce a chi è cchiu' disperato de isse.

Mo', a 'stu mumento, 'o Masaniello d' 'o cazzo, se ne va giranno p' 'e vvie, alluccanno vendetta.

Tutt' 'e puverielle s' 'o ccumpatiscono. E chillo cchiu' allucca, cchiu' chille s' 'o fanno fratello.

E accussì, 'o Masaniello d' 'o cazzo cu' ll'amico suoio ggesucristo, barba longa e 'nzivate, s'aveno girato 'e vicariella cchiù malfamate, pure chill' che manc' 'a famme cchiu' pe' ppaura ce s'azzacca...

Alluccano, comm' a 'nu pazziariello p' 'e vvie, cu' nu cuncierto 'e triccaballacche appriesso...

Se girano vico pe' vvico, chiazza pe' chiazza, tutta 'a città.

E s'endrizzano accussì, a tutte chille puverielle muort' 'e famme e pezziente:

"Cumme staje, fratello?"

"'O rrè te tratta bbuono?"

"Te fa' magnà tutt' 'e juorne?"

E ddumande accussì.

Ca chille, 'e puverielle, ca manco ce vedono cchiu' pe' famme e carestie, restano ammutoliti.

S' 'o uardano senza sapere ca ddicere.

"E chisto chi cazz'è?", s'addomandano all'inizzio.

"Chiste dduje d'addo' cazz' so' asciute? A ndove 'e tenevano stipate?"

Aqquà parecchie, all'inizzio, furono diffidente assaje.

Quacchedun altro 'o mandaje subbeto 'affanculo, 'o Masaniello d' 'o cazzo e 'o ggesucristo amico suojo, pensanno ca venessero a sfottere dint' 'a casa lloro, accussi' dicava quaccheduno.

Ma per molti la famme era nera overamente.

E accussì, la disperazzione, l'ignoranza, la curiosità.

Erano assaje 'e mutive pe' gghji appriess' a chille dduje sacramente.

Eppò, dicimongello chiaramente, l'ammuina ave sempe attizzato 'e pupulane e chille ca nun c'aveno 'nu cazz' da perdere.

E' ricche passeno 'o tiempo arricchennose e juocando cu' zizze, cosce e fesse aperte.

Ma cille, invece, 'e puverielle, cche' poteno ffa'? 

Manco tenano 'e fforze pe' chiavà 'na vota 'o juorno e, ppo', dicimmoce 'a verità, a ddo' 'e piglieno 'e sorde pe' ppava' 'e zoccole vezzose, ammauntunate 'e pellicce, ggiujelle e pietre prezziose?

Accussì, appriesso a 'sto Masaniello d' 'o cazz', s'è arraccogliuta, all'inizzio, una piccola folla, 'nu drappello.

Gli apostoli, se chiammavano affra' ddi loro, ca jevano  sempe adderet'a chille dduje padreterni ca predicavano felicità, ricchezza e rrivoluzzione!

'Na squadra punitiva.

Che s' angrandeva, ghiuorno pe' gghiuorno, comme 'a nnu ciume che se jegne d' 'e sculatore e d' 'e ffugnature 'e tutt' 'a citta,  vvia pe' vvia, vico pe' vvico, casa pe' ccasa.

Chella vota ca 'o rrè penzaje che s'avevano ffa' ll'elezzione, v'arricurdate, ve l'aggio ggià raccuntato, s'appresentaje pure isso mmiez' 'a chille che se facettero eleggere. 

E furono eletti. Isso, 'o Masaniello d' o cazz', e pure chhill'ato, 'o ggesucristo c'a bbarba e 'i capille 'nzivate. 

Al parlamento, mmiez' 'e nobbele, 'e mariuole e tutte ll'ate figlie e puttane.

Mo apparevano pur'isse dduje ommene 'nsinno, dduje onnorevoli, dduje madonne d'autorità.

Adesso apparlavano difficile assaje e addicevano cose tutte 'mbuttunate. 

'A povera ggente nun sapeva cchiu' che cazzo penza'.

"S'è vennuto, s'è fatto 'mpurtante, mo' c'ave scurdato!"

"Mannò, mannò. 'Ovvedite, 'uardate. Chille nun piglia partito, stave aspettando, se uarde attuorno sultanto." "Guarde, 'uarde, chille dduje vanno sulamente alluccanno. Facimmo subbeto l'arrivoluzzione".

"Evviva, evviva! 'O Masaniello d' 'o cazzo e chill'ato cu' isso, 'o ggesucristo 'mbriaco"!.

Accussì lo squadrone addiventaje n'esercito eppoie cchiu' gruosso ancora, 'na massa crescente.

Infine se facette 'na pupulazzione.

'Na sera, nella piazza grande della città, 'o Masaniello d' 'o cazzo, cull'amico ggesucristo 'mbriaco, stevano arringando la folla, 'ngopp' a 'nu palco.

Isso alluccava cumm' a 'nu pazz' che s'aveva ordinare a li prieti di far fare alle statue i muraculi.

Senno' si doveva abbicciare il fuoco alle cchiese.

E tagliare la testa a tutti quei parassiti culle nere suttane.

Mentre stevano in cima a quel palco dove voleva alzare la forca per impiccare puro quel fetente d' 'o rrè, piglianculo e impotente, all'improvviso c'avette 'nu bbrivido friddo, 'na freve, ca scendette veloce ind' 'e rine.

"Ma comme, penzaje, m'appauro?

S'avesse appaurà chillu fesso d' 'o rrè. Acca' la festa è fernuta. . 

Mo' c'avimmo preso o' putere arrevolteremo lu munno!

I' so' Masaniello". Isso, 'o Masaniello d' 'o cazzo', diceva ca vuleva mettere aggiustizia, l'ordine e ppure la libbertà... 

... No libbertà no, ca chella è pe' 'e ricche, chella a 'e pezziente po sulo ' fà male... 

"Aveno tremare li nobbili, i ricchi, i potenti. 

Bbarone e bbarunesse, ggenerale e ggeneralesse, conti e contesse...

E soprattutto i preti! Li prevuti, chilli, pe' pprimi, che predicano bbene e ppo' portano d'oro gli anielli...

Il palazzo rriale domani sarà mmio.

In mano a mmè, a Masaniello, 'chesta città!".

A isso, sì, a sto' Masaniello d' 'o cazz'.

Accussì cercava e dasse curaggio.

E alluccava sempe cchiù fforte.

'A folla, 'asotte s'arrevutaje comm'a 'nna ciorta 'e disgrazziate c'ave spezzate 'e ccatene.

S'arraggiarono tutti.

Allucareno e strepitarono.

Nu' guaglione, all'intrasatte, avvisaje: 

"Sta arrivanno 'a riggina, sta addereto 'o cantone, c' 'a carrozza, l'accumpagna 'o squadrone a ccavallo".

Nella piazza tutt' 'e pezzient' d' 'a pupulazzione se vutajeno nverso 'o cantone.

Subbeto dieci pupulane giannizzeri fermano 'a carrozza 'a cavallo mentre, appaurato, lo squadrone si scompone fuggendo per ogni direzzione.

Tutta cumpita, la folla, in devozzione, facettero scendere, prianno, 'a riggina.

Oddìo, e mmo' che succede?

Eh, avisseve vvede' che succerette chella sera tremenda.

Forse alla riggina all'inizzio le pigliaje veramente appaura.

Se cacaje sotto, ma nunn'  'o ffacette sentì.

Poje arrivajeno dduje surdati armate ammarocchine.

Alla riggina glie piacette  assaje chell'ora bbona de punizzione, duro bastone, verga e quacche maledizzione (pe' capì chella povera femmena 'nfelice, avissave assapè ca chillo, 'o rrè, puveriello, nun c'aveva 'nu bbono bastone, 'na verga tosta. L'ammore, pe' la riggina, era una vera maledizzione).

Alla fine fuje stanca, la santa donna, dopo la purificazzione...

Ma l'avette appiacè, siccome, ormaimaje pentuta, 'mbracciaje la croce e, convertita sorella, se cuncedette felice alla nova, ardente, virginale religgione.

Ma alla pupulazzione quel gioco piacette poco. 'Overamente.

E accussì alluccarono ancora cchiù fforte.

E 'o Masaniello, semp' isso, 'o Masaniello d' 'o cazz', nun sapeva cchiù che dicere, 'ncoppa 'o palco d' 'a piazza..

'O popolo, ormaje s'era attizzato. 

Il fuoco era acceso.

Tutt' 'a pupulazzione vuleva essere accummannata a cumbattere.

Ammagari ''na 'uerra cumm'a chella dei due giannizzeri, c'avevamno accunzulato accussì bbene chella povera riggina 'nfelice.

E pure 'o ggesucristo ca stava cu isso nun c'aveva parole pe' dicere. Lui, l'ispiratore, il guru, la mente pensante.

Manch'isso sapeva cchiu' che cazzo dicere mo' c' 'o ffuoco s'era abbicciato overamente.!

Ma fuje sulo 'nu mumento assolitario. 

Luongo, infinito.

Ma nu sulo mumento. 

Sulamente 'nu mumento assolitario.

Forse 'o Masaniello d' 'o cazz' fuje 'mbuccato d' 'o ggesucristo 'mbriaco.

Nunn' 'o ssaccio, nunn' 'o pozzo sape'.

Ma tutt' 'a 'nu mumento se riavette, 'o Masanierllo d' 'o cazzo.

E accuminciaje a allucca' cumm' a 'nu pazzo, 'nu pazzo cu ll'uocchie 'a fore, scardite, sputanno ddio e lancianno bestemmie.

E  accussì tutte quante 'e muorte 'e famme s'abbicciarono comm' 'a cannelotte esplusive!

"Jamme, jamm' 'o palazzo!"

"Acchiappamm' chillo curnuto d'o rrè"

"E tutte quante ll'ate!"

Alluccareno 'e puverielle 'ndemuniati.

Pe' lla città se scatenarono mille diavuli.

Currettero e facettero muorte e rruine...

LA RESISTENZA CONTRO I FANTASMI DELLO STATO DI CACANIA

Pilo ALBERTELLI - UNA DELLE 335 VITTIME DELLE FOSSE ARDEATINE

E' difficile ricordare, oggi, è più difficile. E' più difficile di ieri e diventa ogni giorno più difficile.

I ricordi si affollano sull'uscio della memoria, vividi, sanguigni, ma non riescono a raccontare la loro storia come pure vorrebbero fare.

C'è qualcosa che, oggi, che li trattiene, che rende più difficili le parole.

Eppure ricordare, oggi, lo so, è molto importante, è molto più importante di ieri.

I ricordi mi guardano tristi, da quell'uscio davanti al quale si affollano solerti.

Vorrebbero fare il proprio compito, attendere alla loro funzione, fedeli e ligi al dovere, come sempre.

Sono fatti di vita intensa, di sangue e carne, anche quando parlano di morte e di sacrificio.

Pulsano e palpitano intensamente.

Vibrano e fremono ansiosamente.

Vorrebbero mettere sul chi vive chi viene dopo, vorrebbero gridare "Attenzione!" a chi sta per inciampare.

Stanno con gli occhi sbarrati sull'uscio che li imprigiona inesorabilmente come la porta di una cella.

Stanno lì intrappolati, come se fossero in catene.

Qualcuno tenta di scappare, qualcun altro aiuta i più audaci.

Qualcuno si è messo di vedetta.

Qualcuno cerca di fare propaganda, di dare o raccogliere notizie, qualcuno cerca di nascondere quelli che sono in maggior pericolo.

Sembra ancora viva la lotta per la resistenza.

Eppure oggi è più difficile che mai ricordare.

Raccontare cosa accadde alle Fosse Ardeatine, il 24 marzo 1944 sembra un esercizio inutile.

Come mettersi in mezzo ad una folla di sordi e mettersi a urlare.

335 giovani vite spezzate in un solo colpo.

L'orrore della morte, della guerra, della distruzione.

La disperazione, il dolore, il pianto.

La vigliaccheria che si nasconde dentro le divise e sotto i gradi militari... 

Eppure, oggi, ricordare e raccontare mi è molto difficile.

La guerra, il fascismo, la dittatura, i nazisti, l'occupazione...

E la resistenza, i partigiani, la lotta, il desiderio di liberare la patria, la nazione ed il popolo...

Come mi pesano, oggi, queste parole.

Oggi, sono pesanti come macigni, come montagne, come lapidi senza nome.

E' quasi insopportabile il dolore per la mancanza, oggi.

Oggi manca una patria, una nazione, un popolo.

Ecco, ecco perchè provo tanto dolore.

Ecco perchè faccio tanta fatica a ricordare.

Ecco perchè il racconto è un fiotto di sangue che scorre senza riuscire a rapprendersi...

Il 24 marzo 1944.

Chissà se il sole era tiepido, se il cielo era limpido, se l'aria dolce e profumata di primavera, quel giorno.

A noi resta una cava piena di terra nera e di fango rosso.

Una distesa di lapidi che sembra vasta come un mare.

Un dolore che vago veleggia nell'aria densa e scura, dentro quella cava.

Si ricordano i morti per la resistenza, quelli che non volevano morire e che furono assassinati per rappresaglia contro altri morti che non volevano diventare morti.

Tutti troppo giovani per morire e che, pure, sono tutti dovuti morire.

Combattevano.

Forse senza neanche volerlo, o senza saperlo.

Senz'altro senza sapere quanto sarebbe potuto essere caro il prezzo per combattere.

Quanto sarebbe diventato caro il prezzo per la pace, per il riposo eterno.

Era primavera, come oggi, ed i fiori sui rami degli alberi nelle vie della città erano rosa, anche allora, come oggi sulla strada qui, sotto il portone di casa.

Erano rosa e bianchi e delicati e vibravano dell'effimera vita dei fiori anche se intorno, per le vie della città, il fango era impastato di polvere di macerie, di sangue e di lacrime.

L'aria era tiepida, annunciava l'arrivo di una nuova stagione, dopo la morte gelida dell'inverno.

Ma 335 giovani fiori non hanno saputo se l'estate del '44 sarebbe stata torrida oppure piovosa e noiosa.

Per loro nessun calore, più, nè, pioggia, nè noia..

Eppure, ricordare, oggi è difficile, molto più difficile di ieri.

I ricordi si affollano sull'uscio come i prigionieri nei campi di concentramento.

Qui, intorno a noi, qui vicino, da qualche parte qui intorno, è attivo il campo di sterminio dove si compie l'eccidio dei ricordi impuri, di razza inferiore, quelli che non si arrendono al dominio dell'oblio.

La razza ariana che ha conquistato la città è fatta di uomini che sembrano del tutto identici a noi.

Forse vengono dallo Stato di Cacania.

Forse sono stati deportati tanto tempo fa ma noi siamo fuggiti e gli abbiamo lasciato conquistare il letto delle nostre madri e delle nostre mogli e così, oggi, i figli di quei cittadini fantasma hanno conquistato tutto lo spazio della nostra città.

Oggi sono loro i padroni, qui, in città, sono loro a comandare, sono loro che ordinano ai miei ricordi di stare bene attenti a non mettere il naso fuori da quell'uscio così ben sorvegliato.

Ci sono soldati in divisa a vigilare con le bocche dei fucili ben oliati puntati sulla soglia serrata dell'uscio, stretta come una bocca rinserrata fra i denti.

I fantasmi sono uomini senza anima, sono corpi senza coscienza, sono menti senza memoria.

Nella città, qui, intorno, ormai, non riesco più a distinguere i fantasmi dagli uomini veri.

Ricordare può fare la differenza fra un uomo ed un fantasma.

E per questo, una difficoltà così grande che mi pesa sui ricordi non solo uccide la memoria, ma può uccidere un uomo, un altro, renderlo un fantasma uguale agli altri fantasmi che stanno conquistando la città.

Io non ho neppure il coraggio di organizzare una lotta di resistenza per tentare di resistere.

Io non ho quel coraggio che ebbero quei 335 giovani che il 24 marzo 1944 furono trucidati alle Fosse Ardeatine.

Oggi si combatte una guerra asimmetrica.

I nemici non portano divise che li rendono riconoscibili e che quindi li additano per agguati e attentati.

I nemici non sono bene armati di bocche di fuoco, di panzern, di fortezze volanti, di armi segrete in grado si render possibile una soluzione finale.

Oggi il nemico si nasconde come un vigliacco.

Compie agguati vili dentro alle urne.

Conquista la vittoria senza spargere sangue.

Basta il governo dei mezzi della democrazia.

Una conquista facile e senza sparare neanche un colpo.

I fantasmi possono agire indisturbati, confondersi tra di noi, in città, travestirsi come uno qualunque di noi, dire le stesse cose, essere di destra o di sinistra come ognuno di noi.

I fantasmi di Cacania colpiscono con le parole.

Hanno mitragliatrici che sparano parole aguzze come proiettili perforanti.

Parole che penetrano nelle menti con punte acuminate e che rilasciano tossine velenose che cancellano ogni resistenza della coscienza.

E' una guerra di conquista che si combatte dal di dentro.

Portano gli stessi abiti che portiamo noi di città, abiti da ministeriali lisi e un poco unti, divise sportive da joggers sudate e sdrucite, shirt da muratori, imbianchini, venditori ambulanti, completi di simil-eleganza come i procacciatori d'affari che si affollano nei cortili delle anche e delle agenzie immobiliari.

I primi a cadere sono stati gli agricoltori, braccianti, mezzadri e  coltivatori diretti, forse sono stati vittima di qualche veleno pompato dalle loro stesse macchine, qualche bomba chimica acquistata come antiparassitario.

Poi sono stati presi i commercianti ed i piccoli imprenditori.

Loro non hanno mai voluto essere cittadini davvero di questa nostra città.

Loro pensavano di poter svolgere le loro attività economiche  in eterno nelle sale più intime dei templi, dietro i panneggi più pesanti, di nascosto da tutti, contrabbandando le esenzioni fiscali con i regali e le promesse di fedeltà al clero.

Ma c'erano ancora gli operai, gli intellettuali, i cittadini con la coscienza civile alta e ben lubrificata.

Non c'è stata una seconda resistenza, in città.

Il 1943, il 1944, il 1945, non tornano più, per fortuna.

Le ferite dei ruderi e delle macerie della città straziata dai bombardamenti si sono rimarginate da tempo.

I palazzoni squadrati e sghembi, senza balconi, alti come immense prigioni senza sbarre visibili, hanno occupato tutto lo spazio che prima era nel caos degli alberi fioriti, dei prati verdi, dei papaveri rossi, delle margherite bianche...

Oggi le catene nere che tengono  avvinti i prigionieri sono nastri d'asfalto, le celle individuali non sono più grandi di scatolette di latta fumiganti e rotolanti.

I fantasmi che hanno sciamato di nascosto dallo Stato di Cacania nessuno li può vedere, qui da noi, in città, perchè ci hanno rubato l'anima e l'aspetto.

Ci hanno svuotato la memoria.

Ci hanno reso insopportabile il peso dei ricordi.

E' per questo che oggi è così difficile ricordare.

Anche se il 24 marzo 2013 e dovremmo ricordare, perchè ricordiamo sempre dove ci siamo bruciati le dita, dove cademmo nell'inciampo, una volta, andando distratti, dove ci rubarono qualcosa, in un agguato vigliacco.

Ma oggi non possiamo più ricordare.

Chi ci prova sarà fucilato, all'alba di un 24 marzo, da un plotone di fantasmi.

Le pallottole non faranno male.

Le ferite non sanguineranno.

Le parole non lasciano segni.

Kilotoni di parole vuote stanno bombardando la città.

Gli stukas calano in picchiata e rilasciano i loro ordigni di morte seminando la morte nei nostri cuori e nei nostri cervelli.

Anche questo diario, scritto in una cella d'isolamento, ormai sta finendo.

Domani la fortezza che c'è dentro ognuno di noi potrebbe essere stato espugnata.

Io ancora provo la mia resistenza, sempre più debole.

Questo diario è la mia sola arma.

A mio figlio ho spiegato che deve fuggire all'estero.

Lì, nel regno degli uomini normali, la vita continua come sempre, solo un poco più difficile, ogni giorno un poco più difficile, anche lì.

A lui ho raccontato, ma con altre parole, questa nostra storia così triste.

Lui è un uomo ormai e sa che deve combattere.

Ed io so che lui lo sa, glielo leggo negli occhi, anche se non sa come si fa per combattere.

Io non so dirglielo, come si fa.

Ma gli ho insegnato la verità.

Domani, nessuna verità sarà più vera come la Verità.

Solo la mia, solo perchè sono io il padre, saranno solo le mie parole a fargli da guida.

Ho questa responsabilità.

Ma ho armato la mano di un altro soldato, di un altro partigiano.

FIABA DELLA MUSICA

Balthasar Kłossowski de Rola - Balthus - THE GUITAR LESSON 

La corrente del fiume racconta fiabe meravigliose.

La meraviglia è il dono delle acque correnti, delle correnti che tirano il mondo, tengono unite le rive, evitano che il mondo si spacchi lungo la ferita scavata dalle acque che fuggono veloci o che si dondolano indolenti.

La corrente del fiume è ipnosi e perdizione.

E' l'armonia del tempo che scorre.

Lo sguardo fisso sulle acque che vanno, padrone di sè, verso un altrove meraviglioso e imprendibile, non sottrae energia a quelle acque, anzi, è, da quelle, fatto più vivo e forte, più potente e consapevole.

E' attraverso quello sguardo che si odono le storie raccontate dalla corrente del fiume.

Questa che ora vi racconto è quella che oggi ho udito lungo le rive del fiume gonfio di un vigore profondo.

La corrente del fiume, oggi, era forte come le leggi della natura.

Era  potente, come una magica melodia musicale.

E questa è la storia che ho sentito raccontare.

La musica è come una magia, come quelle magie leggere che ai tempi di mia madre le donne di campagna sapevano manipolare per cercare di mettere ai propri comandi la natura, imbelle e prepotente, che, invece, a quei tempi, decideva dei destini degli uomini e delle donne.

La magia dell'olio e dell'acqua, dell'equilibrio degli elementi avversi.

La magia delle formule, delle invocazioni, della sconfitta del malocchio...

Erano magie benigne, poteri che le donne-streghe sapevano infondere al mondo, forti di quel potere che alberga nel loro ventre, in quei corpo pieni di mistero e di armonie segrete.

La musica è una vibrazione sotterranea che scuote il corpo rigido dell'uomo come una magia e di là, da dentro, riesce a scuotere le rigide regole della natura.

La musica entra da quelle porte che non posso chiudere, entra, trionfante, e mette sconquasso nell'ordine ben costituito che cerco di tenere dentro di me.

La magia della fattucchiera può fare lo stesso.

Anche la magia dell'amante può fare lo stesso.

Le note, le melodie, i ritmi, le armonie scatenano reazioni chimiche che in uno studio di analisi si potrebbero misurare con le scale della scienza.

Sono reazioni, tuttavia, quelle che la musica sa provocare, che portano il corpo in una dimensione diversa da quella che chiamiamo "normalità".

La musica segue delle scale che chiamiamo armoniche: lungo quelle scale sale la percezione dei sensi, s'accelera il respiro, sale il battito cardiaco, si scatena la produzione ormonale, la pelle si fa più sensibile, il mondo si mette a vibrare, si scompone in note e accordi e quella parte di noi che risponde alle regole della magia primordiale prende il sopravvento sull'ordine quotidiano della normalità.

La maga esegue i suoi incantesimi nello stesso modo.

Interrogando il nostro intimo più profondo, mette in moto le energie nascoste che albergano nelle sale d'armi del nostro subconscio.

Le onde che possiamo irradiare in quei momenti sono in grado di sconfiggere le regole a cui deve normalmente sottostare la materia, la natura, le regole della fisica e degli equilibri astrali e cosmici.

Anche l'amante può scatenare forze che normalmente vivono nascoste nel fondo del corpo di un uomo.

La chimica può diventare un'arma con cui combattere le infinite battaglie dell'eros.

La chimica degli elementi ancestrali.

La chimica che tutti i giorni tiene in ordine esseri socialmente morigerati ed obbedienti alle regole borghesi più perbeniste si scatena quando l'amante scatena le sue forze su un uomo.

E' una magia che soggioca e domina.

Come quella della megera.

Come quella della musica.

Le streghe venivano arse sul fuoco perchè il fuoco era considerato dagli ingenui un agente purificatore.

Come se si potesse mettere al rogo la magia, o l'ardore degli amanti, o la scia invisibile della melodia musicale.

Le povere donne assassinate così crudelmente erano le innocenti vittime di un inutile sacrificio.

Anche gli eretici venivano considerati al pari delle streghe.

Perchè forse la religione era una forma di di pazzia.

E la magia cos'altro è se non una forma, leggera per lo più, ma non sempre, di pazzia?

E la musica?

Non è forse pazzia anch'essa?

Pazzia sottomessa alle regole del teoria musicale.

Scale armoniche e filosofia.

La pazzia sottomessa alle regole della matematica e della filosofia.

Così, le formule dei sabba, delle messe  nere, dei riti di tutte le stregonerie, venivano sottomesse alle rigide regole della conoscenza misterica, della gnosi, dell'iniziazione.

Allo stesso modo il dominio dell'amante sull'amato è soggetto alle regole della passione, dell'eros, del dominio.

Ma musica è una forma di erotismo sublime.

Una magia che è fatta di amore e di dominio.

Passione e melodia.

Vibrazione e assonanza.

Profondità cosmiche ed insondabili abissi.

Qualcosa accomuna queste tre facce della stessa dea che domina volubile nel nostro animo.

Ogni uomo, ognuno di noi, ogni essere umano, ogni maschio ed ogni femmina, ogni corpo sa che c'è un limite oltre il quale non c'è più ritorno, al di là del quale il controllo di sè diventa impossibile.

La magia segna quel limite non modo più ingenuo, come una sentinella dotata di un'arma potente ma primordiale e poco efficace.

Il desiderio è l'arma molto più sofisticata ed efficace che l'amante sa usare per ridurre in suo dominio l'amato, arma che sconfigge il tempo e le distanze ed ogni convenzione sociale, ogni regola religiosa, ogni posizione civile.

L'armonia musicale è la sublimazione totale, il delirio assoluto, l'invisibile ponte attraverso il quale un uomo, l'autore, può prendere possesso di un suo simile.

E' per questo che le truppe più sanguinarie marciano al suono di ritmi e suoni che annichiliscono ogni coscienza.

E' per la stessa ragione che il ricordo che un brano musicale porta alla memoria di ciascun uomo resta vivo nella memoria come un momento sospeso nel tempo.

E' ancora per ciò stesso che la musica accompagna il corteo di un condannato a morte e la morte di ogni vecchio anno e la rinascita alla vita ogni nuovo anno.

La morte e la rinascita sono in balìa della musica.

Neanche la magia nera riesce a vincere il duello contro la vita e la morte.

E neanche l'ardore dell'amante più appassionato può sconfiggere in duello la morte, che se, sfidata, resta alfine, sempre vittoriosa.

FIABA DI UNA FARFALLA

Antonio CANOVA - AMORE E PSICHE STANTI

Alle volte la vita, la vita...

La vita alle volte è maramalda davvero...

Ti ho incontrata stamattina e davvero non avrei voluto incontrati.

Ti ho sognata stanotte, eri bella come una dea.

Eri il sogno più bello, quello mancato...

Ti ho pensata per tutto il viaggio, sbuffando, sperando di non incontrarti.

Ho maledetto il cielo, stamane, mentre, per strada, m'avvicinavo a quel grande portone.

Mentre giravo attorno a quel grande palazzo, stamattina imprecavo.

Alzando gli occhi al cielo, pensavo fra me, che proprio stamane mi doveva toccare di venire da te.

Io volevo, ma non volevo venire.

Non volevo vederti e neppure incontrarti.

Il mio sogno voleva restare egoista, padrone assoluto nel suo recinto sicuro.

Non volevo vederti e neppure incontrarti, eppure non desideravo altro da te.

L'ho desiderato da sempre.

L'ho desiderato col mio silenzio senza parole.

I miei muti pensieri volano liberi nella città incantata dei sogni.

Alle volte la vita, la vita...

Alle volte è maramalda davvero...

Non c'è modo, speranza, non c'è scampo, difesa.

Ti ho incontrata, stamane, eri bella, una dolce madonna.

Il tempo non è passato sopra di te, in questi anni non ti ha neppure sfiorata.

Eri il sogno incompiuto, eri bella, una madonna incantata.

Ero sicuro che ti avrei rivista, stamane identica a un sogno, uguale, come quando ti avevo lasciata.

Non ti ho mai abbracciata, non ti ho stretta, il mio cuore non batte per te.

E sei entrata nella mia vita anche se non ti ho mai dato le chiavi.

Non volevo vederti, stamane, non volevo neppure incontrarti.

Ero sicuro che mi avresti ferito.

I tuoi occhi, la tua pelle, il desiderio che profuma di grano son le lame che hai affondato nella mia carne.

Il mio sogno voleva restare da solo a sognarti, geloso.

Per questo sbuffavo, stamane, varcando la soglia di quel grande portone.

Mi sei apparsa, madonna, con un corteo di damigelle d'onore.

Scomparivano davanti al fulgore del tuo corpo di donna da stringere forte al petto che batte.

Ti ho desiderata, sbuffando, sperando di non incontrarti.

Ti ho desiderata in silenzio in tutti questi anni.

Alle volte la vita, la vita...

Alle volte la vita e maramalda davvero...

Non c'è speranza, non c'è via di farla star cheta.

Il tempo che scorre come un fiume impetuoso ci travolge a nostra insaputa.

Ti ho cercata in silenzio, evitando di fare rumore, per non spaventare il tuo povero cuore.

Lo spavento del mio m'impediva di dichiararti l'amore d'un cuore in catene.

Non vole tenerti in prigione in una gabbia per non farti fuggire più via.

Volevo vederti volare spensierata farfalla nell'azzurro del mio cielo pulito.

Il desiderio del tuo corpo leggero ha vissuto la sua lunga vita in silenzio.

Ed ora ti ho nelle mani leggera vibrazione dell'aria.

Ora che ti ho fra le mani devo sbrigarmi a lasciarti andar via.

Vola libera, felice farfalla, non posso tenere i tuoi battiti stretti fra le mie braccia come pure vorrei.

E come potrò mai dirti che il mio mio desiderio vuol essere l'aria che ingordamente respiri?

Muto silenzio. 

Forse potrò accontentarmi di un chiassoso "buongiorno" al mattino?

IL GOVERNO OMBRA DELLO STATO DI CACANIA

Leonardo da Vinci - CARICATURE

Non si deve pensare che un territorio fantasma sia necessariamente  disabitato o che debba restarlo per sempre. 
E neanche che lo sia stato da sempre.

Una volta dispersi tutti gli abitanti e rimasta deserta l'area che una volta aveva conosciuto i fasti dello Stato di Cacania, si potrebbe immaginare che lì, ormai, non ci sia più alcuna forma di vita.

In verità, a ben guardare, in quella zona vasta e florida regione che una volta ebbe il nome nobile ed alto di Cacania, la vita è tornata a pullulare frenetica come era ai tempi di una volta, prima della dissoluzione dello Stato susseguente al voto parlamentare senza esito.
Si ricorderà il triste destino del paese; è stato raccontato con dovizia di particolari e fedeltà assoluta agli eventi dal cronista che aveva avuto conoscenza diretta degli accadimenti.

A dire il vero, la vita, ora, lì, ha preso forme nuove, diverse assai da quelle precedenti, anche se un occhio poco allenato potrebbe essere, di notte, tratto facilmente in inganno.

In realtà molte cose sono molto cambiate con il passare degli anni... e in effetti è passato un periodo così lungo che pare quasi duecento anni fa...

Le strade, ora, le case, i palazzi del potere, le grandi piazze, le insegne regali scolpite sui marmi degli archi trionfali  al centro degli snodi urbani più importanti ... di quelli che una volta erano stati gli snodi cittadini più affollati e trafficati, tutto è consumato, tutto, poco a poco, si è tramutato nella densa polvere della pietra erosa dal vento.

Una piana desertica, adesso, ha preso il posto di quell'area che una volta era stata rigogliosa e fertile e che una volta aveva conosciuto i segni più evidenti dell'alta civiltà di Cacania.

Molte cose sono cambiate, ora.
Lì, in quella terra che una volta aveva avuto il nome altisonante di "Stato di Cacania" la vita, le forme di vita che attualmente  è possibile trovare cercando molto bene sotto i segni del degrado e della consunzione, sono molto diverse da quello che di primo acchito ci si potrebbe attendere.

E' un popolo di fantasmi quello che ha scelto di vivere in quella landa che giace, a prima vista, nel buio, desolata.

E' possibile osservare gli strani abitanti che ora popolano quei territori, ma ciò  è possibile solo di notte.
Ci si può accorgersi dei movimenti attenti e delle abitudini riservate di quella strana popolazione solo quando se ne vanno in giro al calar della sera, anzi, ancora dopo, quando le ultime ombre lunghe e deformi finiscono di  trasformarsi nell'oleosa pece notturna.

Li si può vedere indossare abiti ed assumere portamenti come quelli di qualsiasi  altro cittadino, in una qualsiasi altra città d'uno stato contemporaneo qualsiasi.

I pantaloni e le camicie colorati, le gonne che lasciano scoperte le gambe che corrono veloci, le camicette semitrasparenti da cui traboccano forme ora prosperose ora acerbe...

Tutto, a prima vista, è come se niente fosse accaduto.

Salvo che, a ben guardare, è strano a dirsi, questa effimera popolazione di fantasmi, questa manifestazione della vita senza anima e senza materia, fa mostra di sè soltanto nelle dense oscurità della notte.

Luci e lampioni, lampade e lampadari se ne restano ostentatamente spenti, come cicatrici di profonde ferite nere, rapprese e dure.
Eppure, guardandosi intorno, proprio lì intorno, dove il buio sprofonda nell'abisso delle tenebre, le forme dei corpi si addensano urtandosi e spingendo, come uno sciame di falene impazzite che si gettano dentro ad una nera fiamma guizzante.

Eppure quelle forme immateriali e senza corpo riescono a battere il tempo, a marcare il ritmo della notte, tutte insieme e tutte in massa, tutte al passo, come un gran corpo di ballo, come un plotone d'esercito in marcia, come un immenso corteo dietro alle sue alte bandiere nere...

Vanno come pecore nere che formano un'immensa nuvola informe.

Vanno come branchi d'insetti ciechi che sciamano ronzando...

Le istituzioni di quel potere, l'organizzazione della vita, nello Stato fantasma di Cacania, assomiglia molto a quello di qualsiasi altra nazione sulla terra.

Come dappertutto nel mondo, il presidente è espressione del parlamento ben organizzato, i governatori delle diverse regioni si affacciano ai balconi dei loro palazzi austeri per vomitare i loro discorsi melensi e vuoti, come in ogni regione di ogni altro Stato del mondo.
I capitani d'industria s'incontrano con i banchieri senza scrupoli nei salotti sempre fumosi delle associazioni e dei club esclusivi che servono sempre più spesso a coprire i sordidi accordi che si stipulano nel mondo degli affari.
I contrabbandieri di armi e gli spacciatori di droghe all'ingrosso vendono le loro merci di vana gloria e felicità sintetica, come sempre, nel corso di party affollati, dove i businessman sono vestiti di grisaglie eleganti e sono  accompagnati da starlette voluttuose di prima e seconda fila. 

Solo che lì, a Cacania, i corpi non sono fatti di carne, della normale corruttibile umana materia.
Sono impuro spirito, ectoplasmi che aleggiano come il fumo di pesanti candele.

Nello Stato di Cacania è bandita ogni forma di vita diurna.

Ogni abitante fantasma è proprietario di cantine sotterranee senza illuminazione o di bunker a prova di luce.

Nello Stato di Cacania, però, è difficile organizzare la vita politica.

A differenza degli Stati più civili ed evoluti, dove le trattative tra uomini politici di diverse parti o fazioni si svolgono alla luce del sole, sotto i riflettori, davanti ai flash luminosi dei paparazzi pagati dai mezzi d'informazione, nello Stato di Cacania, gli accordi si devono concludere per forza nell'ombra più fitta.

Il buio della storia non può essere rischiarato dal faro della conoscenza.

Un innocente incontro fra due contendenti di opposte fazioni politiche, in un paese normale prenderebbe le forme di una normale tribuna politica, di un banale e vuoto dibattito elettorale.
Nello stato fantasma di Cacania, invece, ogni incontro, anche casuale e fortuito viene costantemente frainteso e trasformato in una trama o un balletto che, chissà mai per quale perchè, non può che essere rosa, un balletto rosa balletto. 
O peggio, un faccia a faccia avvenuto per caso viene immediatamente  travisato dai media deviati in un agguato compiuto nell'ombra, un attentato simulato, un complotto invisibile o un malriuscito tentativo di golpe.

Eppure, a Cacania, non può accadere niente di male.
Data la speciale natura dei corpi senza materia, un vero attentato non potrebbe mai mietere vittime innocenti, nè esistono più quei corpi di carne preda ideale e innocente dei kamikaze armati di bombe alla nitroglicerina.

Le ombre dei fantasmi, a Cacania, hanno questo privilegio assai, sono ormai impermeabili ad ogni forma di morte.

Questo però non cancella i titoli dei giornali che, a dieci o dodici colonne, sparano le loro urla accecanti per informare dell'avvenuto agguato teso nel buio al governo retto dal primo ministro e neppure la macchina del fango che viene messa in moto contro i nuovi eletti di un parlamento anch'esso composto da fantasmi privi di qualsiasi consistenza corporea.

Domani si deve formare il nuovo governo fantasma.

Sono in corso le consultazioni, nel buio delle segrete stanze s'incontrano il vecchio fantasma del presidente dello Stato di Cacania - una lucida figura di fantasma pluri-ottuagenario ormai giunto alla scadenza del suo mandato - ed i rappresentanti di tutti i partiti del mondo degli ectoplasmi che tengono congresso a Cacania.

Uno ad uno - e deve essere una vera sofferenza per il vecchio fantasma presidenziale - saliranno al colle dove è previsto l'incontro.

Uno ad uno snoccioleranno, con il linguaggio criptico delle formule astruse di una politica convulsa e segreta, le formule politiche in base alle quali sarebbero pure disposti a concedere, sussiegosi e comunque superbamente riottosi, il proprio consenso alla formazione di un  nuovo governo e il susseguente voto segreto.

Peccato però che le formule astruse di quella politica umbratile siano così effimere e vane che nessun equilibrio governativo potrà durare più di un misero istante.

Nessuno si cura degli interessi delle masse di cittadini fantasma che ogni giorno, pardon, ogni notte, vivono in disperato silenzio quelle grame vite da zombie in una terra dimenticata dal sole.

Domani sarà pubblicato il giornale che recherà le ultime funeste notizie delle trattative nell'ombra per la formazione di un governo, ombra anch'esso di se stesso, a cui parteciperanno ministri, ombra pure loro, che si vergogneranno di far parte del più misero governo fantasma che abbia mai provato a governare lo Stato di Cacania.

Il direttore del quotidiano "la notizia" è un mesto giornalista che si è formato sui più crudi fatti di cronaca nera accaduti in quello stato fantasma.

Mi ha detto che si sente rassegnato.

Ha già allineato i piombi delle notizie per annunciare il fallimento di quell'inutile tentativo che, seppure riuscisse a durare più di qualche ora, resterebbe l'inane prova di governo di un popolo di ombre senza alcuna consistenza.

Sembrava piangesse, mentre al telefono mi annunciava le sue conclusioni.

Io, dagli schermi televisivi non posso trasmettere.

Nel buio i tubi catodici devono restare rigorosamente spenti per non creare disturbi nel regno delle ombre smateriali che abitano in questa landa desolata.

Da qui, di lontano guardiamo il re dello stato confinante, sontuosamente vestito di bianco che si affaccia alla finestra per salutare il suo popolo festoso che lo acclama come un santo salvatore.

L'invidia non abita nelle anime delle ombre.

Perchè le ombre, in realtà, un'anima nemmeno ce l'hanno.

CARO FRADELLO - Solfeggio n. 4

da: http://www.iltaccoditalia.info/

Questa è solo una parte della mia storia, quella che viene da mio padre... qualche altra volta, se ne avrò modo, racconterò quella che viene da mia madre...

Caro fradello...

Cominciavano sempre così le lettere di “zio Peppino” al fratello. 

Parlo di zio Giuseppe, zio Peppino, il fratello di mio padre che tanti anni fa, chissà, forse alla fine degli anni sessanta, o era già nei settanta, non lo so, non mi ricordo, comunque era tanti anni fa, emigrò dal suo paese, nel profondo sud, un paesello nella provincia di Lecce, San Donato, si chiama... 
Da lì era partito, per salire fino al profondo nord, fino alla città di Torino... 

Là era la città della fabbrica, la città della Fiat. 
Era così, allora.

Era così già allora...

Prima di lui anche zio Carmine era salito al profondo nord.
Un altro fratello.
Questo era il fratello maggiore, il più grande.
Se n'era andato via anche lui, come l'altro, come anche mio padre, se n'erano andai via tutti con la valigia piena, carica di sogni e piena di speranze...
Qualcuno di loro nella valigia si portava anche la famiglia...

Zio Peppino e  zio Carmine ... tutti e due emigrati nella stessa città e... nella stessa fabbrica.

Li ho sentiti raccontare, qualche volta, tanti anni fa, nelle sere d'estate d'allora, quando noi scendevamo al paese, noi, la famiglia di mio padre, emigrato a Napoli e poi rintanato a Benevento, partito con la valigia, anche la sua una valigia piena di sogni e carica di nostalgia...
Li ho sentiti raccontare la loro vita, la vita in fabbrica, la vita in città.
La vita, per loro, era in città, non in paese...

Cosa raccontavano precisamente?
Cosa provavano davvero?
Io sinceramente non mi ricordo più le parole esatte, ma ricordo bene le loro voci, che sembravano morire sulle labbra, che lasciavano le gole secche come le terre rosse dei campi distesi al sole, che dovevano essere continuamente bagnate dal buon vino rosso d'uva piccolina... 

Io li stavo a sentire ma non riuscivo a capire bene cosa dicevano... un pò era colpa del dialetto stretto stretto, un poco era l'età, la mia, intendo, ancora troppo acerba...

Quando invece... sono entrato nell'età per capire ... per loro ormai s'era fatto tardi. 
Ma mi ricordo bene il senso dei discorsi che facevano.
Ormai se n'erano ritornati giù al paese, ormai erano delusi e stanchi, si, delusi e stanchi.

Zio Peppino era stato assunto a Torino ma poi s'era fatto trasferire a un'altra fabbrica, a Brindisi, o forse Taranto, non me lo ricordo più tanto bene, era l’ILVA, o forse la FINSIDER... se ne parla ancora, ogni tanto le sento nominare ancora in televisione. 
Poi, più tardi, zio Peppino era stato pensionato.

Zio Carmine, anche lui, era andato anche lui a Torino, anche lui alla FIAT...
Ma poi lui se n'era ritornato direttamente a San Donato, per godersi la pensione ... ma poi la lunga malattia ... e infine la nuda terra d'origine...

La vita in fabbrica di cui parlavano, nelle sere calde d'estate, giù al paese, quando non li capivo neppure bene... ecco, la vita in fabbrica doveva essere più o meno questa qui ...ritmi, follie frenesia...

O forse era quest'altra, elettricità, turni e alienazione...

Molti, allora, la cantavano pure quella vita.... mi ricordo uno che la cantava così...

Un ingranaggio.

Un ingranaggio così assurdo e complicato
così perfetto e travolgente.
Un ingranaggio fatto di ruote misteriose
così spietato e massacrante.
Un ingranaggio come un mostro sempre in moto
che macina le cose, che macina la gente
sì, sì anch’io!
Sì, anch’io…

….

Gaber parlava dell’ingranaggio...
Che cos'è mai, poi... un ingranaggio?
Mi sembra ovvio, l'ingranaggio è la ruota dentata, il meccanismo il moto, il movimento, la macchina, la fabbrica, il lavoro dell'uomo... 

L'ingranaggio è ... la forza sovrumana del braccio meccanico, la mano articolata che stringe forte e spinge e spinge e spinge ancora e  che solleva... la mano che non conosce stanchezza ... il braccio che non ha bisogno di pause... si, insomma, il super-eroe, il lavoratore super-uomo. 

L'ingranaggio è la più piccola parte del tutto che si eleva alla massima potenza! E' la più alta concentrazione della forza, è l'uomo che si eleva al di là della sua dimensione temporale, è... è l’industria-meccanica tutta quanta, è l’intero apparato tecnico-scientifico...

Si, l’ingranaggio, in realtà è un'immensa metafora, un mistero cosmico...
Si, l'ingranaggio è la metafora di un grande mistero.

L'ingranaggio, in questa metafora, è una scintilla, la scintilla che fa scoppiare la bomba più potente. E la bomba più potente è la bomba umana, quella che scoppia quando s'innesca la  scintilla, quando l'ingranaggio si mette in moto...
La scintilla, si, l'ingranaggio, insomma, è una spoletta, un innesco. L’ingranaggio, quando si mette in movimento produce effetti imprevedibili. Ogni esplosione produce effetti imprevedibili...

E' l'inimmaginabile, l'imprevedibile forza che si sprigiona quando la bomba esplode, la bomba più potente, la bomba umana...

Dice Gaber: l’ingranaggio è perfetto, travolgente, spietato e massacrante. 
Giusto. 
E infatti l’ingranaggio è un mostro sempre in moto, che macina le cose ... che macina anche la gente...

L’ingranaggio è una ruota dentata, un'affilata putrella, una talpa meccanica, un bilanciere ben equilibrato, una corona che s'innesta allo scappamento d’un orologio che batte eterno  l'infinito tic-tac del tempo...

L'ingranaggio è l'unità elementare che innesca la potenza universale dell'eterno movimento....

L'ingranaggio è l'individuo, perfetto e travolgente, spietato e massacrante...
L'ingranaggio e l'individuo ben inserito in società. E’ l'operaio, l'emigrante, il povero cristo che lavora dall'alba fino al tramonto, che brucia nel calore dell’officina ardente ed infuocata... E' il dio Vulcano, che batte il suo martello, il dio del fuoco, degli ingranaggi, delle fabbriche, che comanda alla materia... 

L'ingranaggio è un pescatore, un aviatore, un astronauta... 

Il pescatore. L’aviatore. L’astronauta. Gli elementi, l'acqua, l'aria, il fuoco...

La potenza che fabbrica i miracoli è anche la potenza che cannibale e affamata ...

Gli elementi.
L'acqua, l'aria, il fuoco ... e poi la terra...

Zio Peppino e di zio Carmine se n'erano scappati dalla rossa terra aspra che chiede mille sforzi per esser coltivata ... 
Erano partiti ... erano più o meno gli anni 70 ... sono tornati una ventina d'anni dopo... 
Qualche figlio loro era rimasto lassù, in città, a Torino, per sempre sù al nord... nelle lettere a mio padre si parlava anche di loro ... 

Caro fradello, ti racconto… 
Cominciavano tutte così.

E chissà cos'altro raccontavano... forse dei giorni che passavano, dei sogni che andavano e venivano, come i sogni di tutti gli emigranti ... delle fatiche dure e delle mani che alla sera facevano tanto male, e delle lunghe sere e dei figli, a casa, che crescevano sempre troppo in fretta, e i sacrifici, i sacrifici sempre troppo duri, la dolcezza degli amori e le tristezze delle madri... e i soldi, sempre troppo pochi, che correvano via veloci, sempre più veloci della crisi, sempre in agguato, la vigliacca, sempre lentissima ad andar via... e con la crisi, gli straordinari che svaniscono, il lavoro che scompare, la cassa integrazione e i sacrifici... i sacrifici... sempre più ardui e duri... che vigliacca questa crisi, guarda come tende i suoi vili agguati ...
Ma forse chissà, in quelle lettere forse si parlava anche delle speranze enormi del domani, delle mille idee colorate, del desiderio di un mondo più bello e giusto e forse degli scioperi e  delle lotte, del sole che sorgeva e dei tramonti lenti, dietro quella triste nebbia nebbia, là, sù al nord ...

Ma da qui si prende un'altra strada...
Qui comincia un'altra storia.
Da qui si potrebbe incominciare a raccontare un'altra  parte della mia storia, un'altra storia, un altro racconto, ma pur sempre la mia storia, il racconto della mia storia che viene da mia madre...