NAPOLI D'ITALIA. CARNEVALE.

A. D'Anna - CARNEVALE NAPOLETANO

'O rrè s'a' mmiso 'ncapo 'e turnà.
Isso 'o ssape c'à perduto a curona!
Ma tanto, chillo, che se ne fotte?
Isso se penza d'esse 'o padrone.
Isso se penza d'esse 'o padrone 'e tutte quante.
Nun sulamente ll'ori, 'e diamante, 'e ggiuielli, 'e prete prezziose...
Vo' pur' 'e case, 'e ville, 'e palazzi...
'E suttanelle vezzuse...
Mo, isso s' 'a mise 'n capa d'esse 'o padrone 'e tutte chille c'abitano 'rint' 'a sta cazz'e città.
Ccà ce stanno 'e muorte e famme, chille ca pè magnà 'na vota 'o juorno s'ammazzan'e fatica.
E si 'a fatica nunn'abbasta...
Opuramente si chella, 'a fatica, schifa accussì assaje chella povera ggente, che scurnusamente se ne corre a 'nnasconne pe' nun se fa truvà, allora chille, curnut' e mazziate, che fanne? Muort'e famme e buon' curreno 'a casa d' 'o rrè e alluccano duje parole bbone bbone...
"Viv' 'o rrè, viv' 'o rrè!!!"
"Meno male che ca ce stà 'o rrè"
"Nuje vulimmo bben' 'o rrè"...
Chi 'o ssàpe si chesta povera ggente 'o ssape ca chille, 'o rrè, s'eè schifa a chilli muorte 'e famme...
Chi 'o ssàpe si chilli muorte 'e famme 'o ssapeno cha chillo, 'o rrè, se ne fotte, che s' 'a fatte 'ee sorde futtenno a chille povere christiane...
Mo' pò esse ca chille, 'e muorte e famme, se penzano c' 'o rrè l'ave aiutate quacche vvota 'overamente?
Pò esse overamente ca 'e povere christe se penzano c' 'o rrè je vole bene 'a lloro, che stavolta, tornato sul ttrono,  caccerà una nuova legge di ggiustizzia pè schiaffà 'ngalera chi se fotte 'e sorde, chi mette 'o prezzo d' 'o ppane ogne gghiuorno cchiù salato, e pure a tutte chille ca se sò arricchite futtenno e magnanno mentre 'o populo murev' 'e famme?
E cchì 'o ssape?
Chille, 'e muorte e famme, sò muorte e manco ancora 'o ssapeno.
Issi stann' 'a sentì 'o cuncerto ca sta sunanno 'rint' 'a panza avvacante...
Sò distratte, puverielle.
Nun sapeno niente.
Pè cchesto 'o rrè vole ca ce sta tanta povera ggente!

Ma mò, 'o rrè, s'ave misso 'ncapo ca vo' turnà.
Ll'ata vota 'o populo s'era 'ncazzato overamente.
Erano trasute, 'v'arricurdate, si?, erano trasute 'arint' 'o palazzo, se vulevano 'nculà 'o rrè cu tutta 'a reggina, c'avevano 'na famm'arretrata ca nun guardavano cchiù a nniente!
'E surdate, pure, muorte 'e paura, se n'erano scappate subbeto subbeto, mentre 'e ggenerale staveno a cumpluttà pe ffà nu nuovo guvierno.
'E prievete, 'e viscuve, e ppure 'o papa e 'i cardinali s'erano 'nsurdute.
Chillo, 'o rrè, era nu puttaniere, cumm'a tutt' 'e rrè ca ce stanno 'ncoppa 'a facce d' 'a terra e era pure nu mariuolo 'e mmerda, ca s'era fatt' 'e sorde futtenno a cchiù nun posso oro e argiento pegg' 'e 'nu brigante, mettenno tasse, dazzii, e 'na 'mposta pure 'ncopp' 'a fessa 'da mamma...
'E puverielle, ormaje, nun putevano manco cchiù scupà cu na zoccola 'a rint' a 'nu vicariello fetuso.
Ormai, la tassa si doveva pagare per ogni cosa!
'O vascio, 'a fenestra, 'o lietto ... e ppure chello che ce steva 'a sotte!

Ma se sa come vann' 'ee ccose.
Chillo, 'o populo, nun capisce nu cazz'.
Ciaveno pruvato a ffà pure 'na repubblica, aroppo c' 'o rrè se n'era fuijute.
Nu ministro 'da ggiustizzia.
Nu ministo 'du ttesoro.
Nu maresciallo pè ll'esercito e nu capopulo p' 'a ppulizzia.
Pe' 'n'anno 'o patibbulo, 'a forca, aveva funzionato a tutta forza.
Cape avasciate e muort'appise!!!
Ogni gghiuorno c' 'o cielo mannava 'nterra.
Pè 'nn' anno intero!
Pè mentre 'o ministro 'd' 'o ttesoro levaje le tasse.
Apriti cielo!
'N' 'ata rivoluzzione.
Anno appiso 'o ministro d' 'aa ggiustizzia.
Era malvaggio!
Chillo cundannava e accireva sulamente.
Accussì ricette ìo ministo 'du ttesoro. 
"I' so ngo 'o bbuono".
"I' aggio luvate tutte le tasse!"
E 'o popolo s'encazzaje 'n 'ata vota.

Pe mmentre che se faceva 'sta zeza, 'e sorde 'do guverno rivoluzzionario nun bastaveno manco a pavà cchiù 'o bboia 'n piazza.
Primma 'o ministro mettette 'na tassa 'ncoppe 'e ricche palazze, 'e ggiuielle preziose.
Poi, ca nun bastaveno ancora 'e sorde, chillo mettette n' 'ata tassa 'ncoppa 'e vestite lussuriose, sete, broccati, mant' 'e velluto.
E dato che i sordi nun bastaveno ancora, mettette 'n 'ata 'mposta ancora, 'ncoppa 'a frutta, 'ca tanto, se penzaveno 'e puverielle, nisciuno s' 'a pò magnà, 'sta frutta. 'E cche d'è?...
E ppoje 'n' 'ata tassa ancora, 'ncoppa 'o magnà, 'e n' 'ata 'ncoppa 'e vestite 'e lana d' 'o vierno, pò n' 'ata 'ncopp'e 'e cazune, e n' 'ata 'ncopp'e mutande ... 
... Sti cazz' 'e sorde nun bastaveno maje.
Alla fine, 'o ministo d' o' ttesoro avette n'idea geniale!
Mettimme l'urtima tassa.
Accussì mettete pure 'a tassa 'ncoppa 'a fessa 'da sora...
Putite capì.
'E puverielle nun putevano manco cchiù chiavà rint' 'a nu vicariello, ca 'e zoccole se penzavano d'essese fatte tutte principesse.
E chille, 'e puverielle... tutte quante 'ncazzate, 'na notte, mettettero 'o ffuoco sott' 'o nuovo palazzo del popolo...
'O maresciallo, 'o capopulo se mettettero subbito appaura.
Se ne fujettero comm' 'e surice quanno 'o ìiatto s' 'e vvò magnà.
E accussì, 'o ministe scrivette a' 'o rrè 'na lettera accorata assaije.

Quaccheduno ave vist' 'a carrozza d' 'o rrè ca sta ggiranno pe' ttrasì  'a porta d' 'o palazzo rriale.
Tutt' 'o populo stace 'mpiazza alluccanne: "viv' 'o rrè!", "viv' 'a mmaestà vvosta!", "evviva il salvatore liberatore del popolo!".
Il maresciallo, 'sta vota, guida 'a uardia perzonale d' 'o rrè.
Il capopolo s'ave misso 'nu vestito di broccato e ci'ave  l'idea 'n capa e fa 'o capo 'do 'o nuovo  guverno d' 'o rrè.
Addereto alla carrozza ce sta pure la prucessione de tutte li prievete, cu 'e viscuve, 'o papa e tutte 'e cardinale 'mpurpurate.
'O populo, quann' 'e vere 'e passà, allucca, cantanno "Viva Maria, viva Ggesù, viva lu' papa, ca' 'nze ne vade cchiù!"
Adint' 'a carrozza, 'na cuntessa giuvanetta, pe' ffedeltà, ave misse 'e zinne 'rint' 'e mman' d' 'o rrè.
E chille, se sape, è 'o rrè d' 'e zoccolature...
Mo', manianno cu na mane 'o culo rotunno d' 'a cuntessa fedele, cu chhell'ata se manea 'e duije ianche zizze cavure cavure...
E 'o populo, 'a fore, se pija 'a accalorà ll'anema e 'o core...
Ma intanto, ecco il dramma, cu' 'na mano d'aniello, chella, 'a cuntessa ammaritata, vole 'accalorà 'o cazzo 'o rrè, ca nun sente, nun ze vole prop' arrizzà...
Tutte, 'a fore, alluccano " 'o miraculo, 'o miraculo".
Ma arint' 'a carrozza, manco p' 'o cazzo, nisciuno miracolo p' 'oo ffà arripijà.

'O rrè mo' s'ave misso 'ncapo quacche cosa...
Nisciuno 'o ssape checcosa, chillo, s'ave misso 'ncapo.
'A cuntessa ammaritata è stata chiusa in galera.
Mo', sò 'e surdate che l'accuntenano jurne e sera.
'O rrè penza c'ava mettere n'ata tassa.
Nu' dottore frangese c'ave 'nu medicamento miracoloso.
'Na pumata odorosa che ffà sbuccià pure 'e ciure ammusciate...
Pienz' 'accà e pienz' 'allà, n'ata tassa s'adda truà.
C'avite n'idea ? Io aggio penzato. Na tassa p' 'o rrè, pè ccarità.
Na tassa nova ce vò.  Na tassa 'ncoppa 'a cuntessa o pot'ajutà.
Nera 'a tene 'n cosa 'a cuntessa. Tutte quante 'a vann'a truvà.
Nu sacco d'affare, p' 'o rre. Na tassa 'ncoppa 'a cuntessa.
E accussì ave deciso. Ave urdinato. Tutte chelle che ci'anno la fessa ...
Da dimane, subbeto, songo tutte fatte cuntesse!

FABER 11/01/2013

Fabrizio de Andrè (image from http://www.vanityfair.it/viaggi-traveller)

Ieri è stata la 14 volta che Faber se n'è andato.
Ogni volta, capita così, arriva un giorno che anche lui si stanca e se ne va.
La prima volta è successo l'11 gennaio di 14 anni fa.
Da allora, ogni volta che, inesorabile, arriva l'11 gennaio, lui, stanco, si distende e se ne va.
Noi lo cerchiamo.
Proviamo a richiamarlo fra noi.
Invochiamo.
E poi alla fine ci abituiamo alla sua assenza.
Capita così da 14 anni.

Per ricordarlo almeno ancora un pò, ecco, ho trovato su internet questo suo concerto.

Occorre ringraziare.
Lui.
I suoi amici.
La sua memoria.
Youtube.

PILLOLE AUTOBIOGRAFICHE (4)

Che anno, che anno fu il 1975!

Che musica, che canzoni, che melodie, che armonie...

Tutto si librava alto nell'aria e tutto vibrava forte... 

Tutto era scosso dal mondo che girava forte...

O forse quelle scosse eravamo solo noi che stavamo crescendo, era il mondo, il mondo che si stringeva attorno a noi che diventavamo ogni giorno più grandi ...

Nel 1975 tutto mi sembrava pervaso di energia, di elettricità, di forza, di vita, di ideali, di gioia, di entusiasmo, di amore, di timore, di desiderio, di voglia, di possibilità, di alternative, di rivoluzioni ...

L'amore bussava alle mie porte, forse era la prima volta, avevo solo 16 anni, ed ancora non avevo imparato  niente, di quell'estranea creatura che portava fibrillazioni forti, palpiti, sussulti, brividi, ardori, rossori, timidezze, tremori, pallori e silenzi, tanti inspiegabili silenzi, tante esitazioni, tanti rinvii, tante sciocche attese, tante inutili fantasie...

Eh, questa canzone di Venditti porta con sè ancora quel sapore, quel calore, quei toni ... 

Ancora oggi quei ricordi hanno una consistenza fisica, una chimica materiale, una carnale sensazione di struggente nostalgia, una reazione della pelle, un'eccitazione delle papille gustative, una tempesta di stimoli sensoriali che riporta in vita sapori e odori che sembravano morti, accenti e apostrofi che sembravano ormai sepolti in vecchi diari smarriti, perduti tra le tante case che ho abitato da quel lontano 1975...

Nel 1975 De Gregori pubblicava uno dei suoi ellepì più belli.

Ce lo godiamo, adesso, tutto.

Youtube fa i miracoli.

Il viaggio nel tempo ci riporta a quell'anno fatidico...

... E qualcosa rimane...

fra le pagine chiare e le pagine scure...

Non è l'inizio di una profezia?

Un oracolo che ti svela la verità.

Il vaticinio preveggente di chi ti anticipa come sarà la tua vita che, come la vita di tutti, è una pagina chiara ed una pagina scura, una rete in cui restano impigliati i ricordi, quei pezzi di vetro su cui camminiamo ogni giorno, come il pianista di piano bar che ognuno di noi è diventato, nella vita, da adulto mai cresciuto veramente...

Io non lo capivo davvero, a quei tempi, cosa voleva dire Francesco De Gregori, con i suoi versi melodici, misteriosi ma fascinosi, romantici e taglienti, suadenti e aspri...

Non potevo capirlo perchè non avevo ancora neanche capito la vita.

E, in verità, non posso neppure dire di averla capita davvero, dopo. 

Quel mistero resta volubile e capriccioso, un seno caldo e generoso a cui ci nutriamo con voluttà, ma che non vuole essere svelato. 

Pudicizia o maestria d'amore?

Non so dare una risposta neanche oggi, anche se gli ormoni sono maturati e le foglie hanno cominciato a ingiallire...

Ma nel 1975 ero ancora troppo acerbo per tutto questo.

Dovevo ancora maturare.

Ancora !

Eppure quella musica era come un raggio di sole sulla peluria, rada ancora, invero, della pesca verde che ero, attaccata al suo ramo come un figlio a quel seno materno...

Nel 1975 avevo 16 anni.

In quegli anni si formava anche la mia coscienza.

Io sono stato molto fortunato.

In quegli anni, nel 1975, l'aria era piena di fermenti.

Quei fermenti erano contagiosi, infettivi ... erano diffusivi, pervasivi, invasivi...

Non esisteva un reparto dove segregare veramente  quelle malattie infettive.

E senza quarantena, io restai subito contagiato.

Devo ammetterlo, non sono guarito mai più. 

Nel 1975 era possibile sbagliare strada.

In quegli anni non esisteva ancora il GPS, il navigatore satellitare, Google maps, lo smartphone che ti guida, che ti mostra la direzione.

Oggi c'è sempre qualcosa che ti porta, t'indirizza, ti impedisce di sbagliare e ti corregge anche, paziente, se tu, testardo, insisti e insisti ancora a sbagliare...

Nel 1975 si poteva ancora sbagliare strada.

La cattiva strada stava dietro ogni angolo.

Ognuno di noi, giovani vite che sulla strada si formavano, nel groviglio delle strade che ci si aprivano davanti, si perdeva.

Era una grande ricchezza avere tante strade davanti.

Era una ricchezza ancora più grande avere la possibilità di provare, provare a scegliere, provare e rischiare.
Provare e sbagliare.
Fallire a volte.
Ma subito dopo rimettersi in piedi e ritentare, inossidabili nella nostra cocciutaggine.
E riprovare e poi cercare e poi ancora rimettersi in gioco e poi, ancora, e ancora ... e ancora ... e ancora...

Era una vera ricchezza che alcuni, troppi, sciupavano.

Purtroppo, per troppi, l'errore finì per essere fatale.

La morte aleggiava su quegli anni, lungo quella cattiva strada.

La morte che prendeva le forme di mostri che si nascondevano nelle ombre  oscure, che ci terrorizzavano...  e che, pure ... anche ... ci attraevano.

Mistero della seduzione, in torno a noi si svolgeva l'orgia delle droghe, della violenza, del terrorismo...

Mostri che ci circondavano, ci tendevano agguati, ci decimavano...
Eppure mostri con i quali amoreggiavamo di nascosto, soggiocati dalle trine maliziose in cui si perdevano i nostri sensi... e, come schiavi vinti dal desiderio, molti si davano alla cieca voluttà del perdersi, del dissolversi nel nulla...
Ma, nonostante la cupio dissolvi di troppi, i più ... erano davvero i più forti... 
Noi, che siamo tra quei più, volevamo un mondo migliore e ce lo volevamo prendere.

Nel 1975, ci facevamo molte domande.
Le domande nascevano come le foglie sui rami, come i fiori che volevamo mettere nei nostri cannoni...
Molte domande erano nell'aria.

Perchè è con le domande che si fa la rivoluzione.

Così, dico io.

Anzi, io dico, la rivoluzione è fare le domande, farsele, tutte, anche quelle  più scomode.

Le domande rompono gli equilibri.
L'equilibrio delle regole e quello delle leggi.
Le leggi e le regole della fisica e quelle del potere.

Le domande sono la rivoluzione.

Non le risposte.

Chi cercava risposte, in quegli anni, spesso poteva restare abbagliato, confuso, ingannato, tradito...

Perchè così sono, sempre, le risposte.

Tradimenti.

Tradimenti alla purezza della libertà.

Lei, la libertà, non ama lo stabile equilibrio delle abili risposte.
la libertà si nutre dell'incerta precarietà delle domande.

Chi cerca le risposte è disposto ad accontentarsi.
Gli basta una visione parziale.

Chi fa la rivoluzione, invece, vuole allargarsi l'orizzonte.
Si sente costretto se resta chiuso in una visione parziale.

E chi vuole allargare l'orizzonte, pone domande.

Pier Paolo Pasolini, per esempio, poneva domande.

E' importante che desse risposte a quelle domande?

Poteva essere esatte, potevano mai essere esatte, le risposte a quelle domande?

Ancora oggi non abbiamo risposte per quelle domande. 
La nostra storia non le ha.

Ma quelle domande sono la rivoluzione.

Sono il precario equilibrio, l'instabile, zoppo, traballante equilibrio di questa povera Italia che ancora oggi s'accontenta di mancate risposte.
Quelle domande sono il piano inclinato su cui vive, in perenne altalena, questo povero popolo che si fa bastare le risposte di un tecnico, buono come un idraulico, di un imbonitore, affidabile come un oracolo, di un affabulatore qualunque ...  bravo a recitare ogni sera un copione diverso sul palcoscenico di ogni città?

Comunque, il 2 di quel 1975 Pier Paolo Pasolini smise di fare domande.

Lo fecero smettere per sempre.

Facevano paura, le domande, perchè la rivoluzione fa paura.

Chi lo uccise?

Importa forse la risposta?

Non basta forse la domanda?

Nero fuoco

photo by pierperrone

Ravviva 'l foco

Divina mano 

Nel célo igneo:

Occidente arrossa

E le smosse fiamme

Dell'inferno, ora,

Liberate, divorano 

Noi, sterpi aguzzi, 

Ridotti a sangue.

Ardon di braci

L'infocate croci

Nel nostro cuore

E c'impaura 'l foco 

Presagendo fosco

Il tempo domani

Che secche carni

renderà. 

E' tempo ormai.

Il velo nero scende

A rapir la vista, 

E presto s'allarga 

Il vasto manto,

Sugli occhi, lesto

Scende, e terra, 

Luce, tutto annera.

Oriente muore

E spenta vampa 

resto. Freddo guizza

E veloce corre

Il treno, feroce,

Che inghiotte 

Le rotaie. Urla

Il cielo nero, a me,

Canti di corvi. 

Ormai silenzio.

E falsi abbagli 

Elettrici. Notte.

Consunte vampe.

GABER. DIECI ANNI FA

http://www.giorgiogaber.it/

Il tempo, quando passa, passa.

Non c'è niente da fare.

Dieci anni sono pochi.

Oppure molti.

Dipende.

Per me, i dieci anni che sono passati da quando Giorgio Gaber se n'è andato sono stati lunghi e corti, al tempo stesso.

La storia ed il tempo stanno annodati molto strettamente.

Ed anche la vita, la vita di ciascuno di noi, e la storia, che invece è di tutti.

Anche la vita e la storia sono strettamente intrecciate.

Dieci anni sono davvero tanti.

E anche davvero pochi.

Ma Giorgio manca ormai da dieci anni.

Io non me lo ricordavo.

Sono già passati dieci anni!

Perbacco, come passa il tempo!

E Giorgio proprio ci manca!

Chissà, il tempo sarebbe stato più leggero, se lui avesse potuto accompagnarci in questi dieci anni difficili.

Oppure sarebbero stati dieci anni illuminati da un faro di verità disincantato...

Comunque sarebbero stati dieci anni sicuramente migliori!

Eh, già, quando passa, il tempo, passa proprio e non si volta più indietro...

Comunque, io posso continuare a ricordare.

Ecco.

Questo post serve proprio a questo.

Ricordare.

Che, se vado all'origine della parola ri-cor-dare, vuol dire "ridare cuore", "ridare vita", "resuscitare" ...

Bene, compiamo allora il miracolo.

Giorgio è ancora presente in mezzo a noi, perchè un uomo d'arte non può morire davvero.

Non si tratta di piangere un uomo comune, di sentire nostalgia per la sua scomparsa, di provare dolore perchè manca qualcosa che volevamo tenerci per sempre.

Per l'uomo d'arte è diverso.

Non lo si può mai perdere davvero.

Perchè qualcosa di suo rimane per sempre.

Un uomo d'arte è un uomo che crea qualcosa che rimane per sempre.

In questo, un uomo d'arte, è come una creatura divina.

Qualcosa che prima non c'era e che, dopo, non può più scomparire del tutto.

Ecco.

E' questa l'eternità.

L'eternità a cui appartiene l'uomo d'arte.

Adesso è più chiaro.
Giorgio Gaber è un uomo d'arte perchè qualcosa di lui resta tra noi per sempre.

Le sue creature.

Che restano per sempre tra noi...

In questi giorni le parole di Giorgio risuonano come un lontano eco profondo.

Le sue canzoni, le sue poesie, il suo faccione, le sue smorfie, la sua malattia disincantata, malattia dell'anima e malattia del corpo...

Giorgio Gaber era un uomo che ci parlava da dentro.

Perchè faceva uscire fuori, dal dentro di noi, frammenti altrimenti invisibili delle nostre verità e, con le sue canzonimpoietosospettacolo,scattava istantanee della nostra realtà, di quella realtà diversa per ognuno di noi in cui ognuno di noi,inconsapevole, crede di vivere immerso.  
Ecco, ci parlava della vita, della mia, della tua, caro amico che leggi,non della sua.
Della nostra vita di tutti i giorni che noi non sappiamo vedere. 
Della vita di tutti, che lui ci faceva vedere, giocando con noi, come uno spettacolo allestito su un palco.
Non indossava una maschera, là, sopra quel palco, perchè Maschera era il suo volto, come una maschera è sempre la vita.

Invenzione è la sua arte, illusione, come invenzione è la nostra stessa realtà, un'illusione di vita.

Un inganno, la verità.
Pura finzione.
Perchè è finzione la verità dello spettacolo sopra ad un palco.
Finzione, come la verità della vita sul palco allestito per lo spettacolo dei giorni che passano.

Meglio stare seduti tra il pubblico.

Fa meno paura.

E forse fa anche meno male.

E adesso il saluto.
Di lassù, dove adesso starà, assieme agli altri uomini d'arte che continuano a mettere in scena il mondo di là, ci manda un'ultima smorfia.

Per l'esorcismo.

Perchè questo è, in realtà, la vera smorfia di Gaber.

Un esorcismo.

Qualcosa che scaccia il demonio che ci abita dentro, la paura.

Ecco.

Ecco, l'ultima smorfia.
L'esorcismo, il vaticinio, la profezia, il disvelamento della verità nascosta, la beffa, lo sberleffo...

Lo dedichiamo al domani.

Al domani che si avvicina a passo di carica...